Jeudi soir, vendredi matin. Petit tour par-ici, d'avant-somme. Une grosse dormeuse, pas très loin, qu'on envie un peu.
Comme annoncé, il plut tout le jour, mardi, et la drache persista. Ça faisait long, et ne me manquait pas. Ciel bas l'en-demain, puis plus rien. Craint un moment qu'on eût pu passer directement à la saison des pluies.
L'eau est l'ennemi des livres. Avec le feu, les vers, et surtout les hommes. Sans surprise.
J'aime assez la vue, au sud, de nuit, et la mer invisible :
À droite, quelques montagnes, qu'on ne voit pas plus que la mer.
Les choses poursuivent le cours qu'on leur imprime.
Une autre tasse de thé. La compagne accorde préférence aux pièces de vaisselle de terre, artisanales. De très belles chose dont on prendra cliché de bouts, un jour. De préférence avant casse.
Une ville meurt probablement aussi, quand plus personne ne connait la tête de ses voisins.
Choses sur le feu, en attente, en retard — ou vécues comme telles.
Allez, poursuivons.
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