Mardi, au matin. L'emploi du temps vient de considérablement s'alléger : d'où. On va pouvoir se remettre au japonais.
D'humeur changeante, comme le temps.
Un café du Nicaragua — rapatrie d'une connaissance.
La grippe cochonnière gagne, les écoles ferment une semaine, c'est la panique au devant, derrière tout le monde s'en fiche, les fabricants de masques et de désinfectants s'en mettent plein les poches, en fin de compte personne ne meurt, un grand-père me dit Beaucoup de bruit pour rien.
Si l'on ne peut y aller à fond, autant n'y aller pas.
En parlant d'aller, il faudrait qu'on fasse un tour à la mairie pour la cotisation-retraite. Non qu'on espère quoi que ce soit dans une trentaine d'années. Si l'on est encore là. Soixante ans, on y arrive quand même, me disait un bon copain, loin, de 68 et des poussières. Certes certes.
Allez, c'était en passant — à la douche.
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