Soleil Passants Saturnismes Et bla

Lundi, au soir.

Soleil, diablement agréable, tout le jour. Tour au nord, bien plus froid que la francilienne, toutefois, pour voir la nièce. De retour tantôt, oh joie de métro à 16-17 heures. Enfin bref, il a fait beau, et c'était déjà ça. Là c'est nuit, mais la nuit noire est impossible.

Bien trop long-temps depuis le dernier billet, et c'est toujours en coup de vent : le temps, voyez-vous, le temps. Comme on se le disait l'autre jour en commentaire, le Bentô est bien délaissé aussi. Le tumblr parisien de même. On en a fini avec le tri des photos japonaises, à présent sur la sellette pour le tirage, puis, dernière étape, pour livre. D'autres choses encore, bien sûr, et le travail.

Une bibine, une.

Nouvelle pub iPad : "Il nourrit l'esprit." Elle est bien bonne.

Après du cheval en place de bœuf, c'est de la limaille de fer dans les pains briochés de Monoprix — qui demandent timidement aux gens de ramener au magasin tels et tels numéros de série... De la putain de LIMAILLE DE FER dans les pains MONOPRIX. Ça me rappelle ces histoires de gyôza surgelés chinois mêlés de produits toxiques. Vive notre monde parfait consacré au profit. Aversion grandissante, en place d'indifférence blasée — d'autant plus qu'on sort de William Morris, de ses News et autres conférences.

On voulait dire des choses au sujet de la Journée internationale femme ; mais ce n'aurait pas été très gentil, et ce n'est plus d'actualité. Syndrome Google et poisson rouge : il faut que tout aille vite, et aussi vite qu'oublié. On a ce qu'on mérite.

Premiers pas de programmation sous OSX — XCode, Homebrex & stuff !

Fuir les motifs léopard. Rédhibitoire.

On a commencé Dexter. Je m'étonne de ce que les censeurs nord-américains aient autorisé la diffusion de cette série, qui présente sous un jour sympathique un psychopathe — devenu tel en assistant au découpage de sa mère à la tronçonneuse — transformé en tueur en série justicier par son policier de père adoptif. On en est à la saison 4, et c'est plutôt bien mené.

Nouvelle expo-vente à la librairie, de livres qui, avortés, ne furent mais, pour une part, exhumés, seront. C'est de la nébuleuse Quist et ce coup-ci ce n'est pas pour les enfants — pardon : ce n'est pas pour les parents avec leurs enfants. C'est le Salon des Refusés, c'est Chez les libraires associés dans le 18e, c'est maintenant.

Allez.