Jeudi, après midi.
C'est férié et bien-venu. Les points bleus sur les rideaux, les nuages derrière et un peu plus haut.
S au pays jusqu'à la fin du mois : on se remet à faire et laisser traîner (choses et bruit).
Café, réglisse.
Le temps parisien est une catastrophe intergalactique.
À la recherche d'une histoire à mettre en image, relecture des contes de Perrault dans une version non-expurgée (le Petit Chaperon rouge se fait croquer, les deux fins du Petit Poucet, les deux versions de Peau d'âne, on mentionne l'autre surnom de Cendrillon, etc.) du début du XIXe. Combiner tout cela ?
Les relents mal-aqueux et urinaires le long du canal.
Ah, les convictions, les choix et les préférences.
Les poches des hommes sont le sac à main des femmes.
L'un est toujours trop petit, les autres toujours trop peu nombreuses.
Aller à la selle, c'est s'autoriser une manière d'enculade molle. Fait quotidien et incompressible.
Dans Martial ces derniers temps, qui ennuie un peu.
Allez.
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