Lundi, au soir.
Temps pourri sans surprise. On teste les manteaux, eût aimé qu'il neigeât.
Les semaines passent comme des jours, à se vendre ou compromettre, irrémédiablement perdues
à n'œuvrer ni ne faire.
On revient de Kaze tachinu, et sirote une Leffe.
Une mode de lunettes à verres démesurés ? mode pare-brise ?
Il y a quelques gens qu'on croise tous les jours, aux mêmes lieux, presqu'au mètre près, le long du canal, il se trouve : à l'aller le quincagénaire très 16e au téléphone portable et à la pipe, le gros lecteur barbu au cigare ; au soir la joggueuse petite et sèche au pare-soleil, le vieux monsieur au vieux chien.
Un coup de klaxon va-t-il déboucher la voie ? un juron, la canalisation ? un argument, votre cerveau ?
On vit dans des boîtes, marche sur un cimetière, mange et respire notre mort.
FB is just distracting BS.
L'autre jour, sur F3, un documentaire passionnant sur l'histoire de la congrégation des frères musulmans. La folie des hommes.
Ces derniers temps, dans A Connecticut Yankee in King Arthur's Court, qui nous fait beaucoup rire. On pense, parallèlement, à News from Nowhere. SF dans un sens ou dans l'autre, (e)utopies, satires, ceteris paribus, l'industrie du premier, la nostalgie du second.
"Les poubelles sont pour les hommes : cela fait de vous un chien."
Vendredi c'est DT.
Allez.
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